Era uma vez, uma menina que sonhava em escrever um livro…

Quando era mais nova, pensava que um dia iria escrever um romance que viraria bestseller. Estou lendo um desses livros que acreditava que um dia iria escrever, chama-se “O Caçador de Bibas Pipas”. Ninguém nunca ouviu falar né? Sim, estou lendo mesmo, pode ficar com vergonha de mim porque eu leio bestsellers. Vou deixar aqui que também já li “A Menina que Roubava Cardápios Livros” e “Marley & Eu” e que achei os dois ótimos, pra aumentar a vergonha. Mas poxa, dá um desconto! Poderia ser pior: eu poderia gostar de Paulo Coelho ou de Sidney Sheldon, por exemplo.

Hoje eu estava lendo o tal livro e descobri porque nunca vou escrever um bestseller quando cheguei neste trecho:

Nos velhos tempos, o vento atravessava as planícies irrigadas que cercavam Jalalabad, onde fazendeiros cultivavam cana-de-açúcar, e impregnava o ar da cidade com aquele cheiro adocicado. Fechei os olhos e procurei sentir aquela doçura, mas não a encontrei.

Bixo, isso sim é que é licença poética. Se um dia eu for escrever sobre a minha experiência com cheiro de plantações de cana-de-açúcar, vai ficar assim:

Nos velhos tempos, eu passava todos os dias de buzão, para chegar ao trabalho, por aquelas planícies que cercavam Maratatatataízes, onde a Usina Paineiras cultivava uma plantação imensa de cana-de-açúcar. O vento atravessava as janelas arreganhadas do buzão que ficava impregnado com aquele fedor de merda. Parecia que todos os passageiros do ônibus tinham comido feijoada no dia anterior e decidiram todos empestiar o ambiente ao mesmo tempo. Tampava as narinas e tentava não respirar a catinga de pum, mas não aguentava e sempre inalava aquele fedor de bosta.